Осеннее.

[маленький самурай]

Я сегодня поймала ветер, в курсе?
Он поймал меня тоже, такая фишка.
Я в оранжевой там постояла куртке,
Ветер дунул, плюнул, решил, что слишком.

В этом городе небо - на пальцах шпилей.
В этом городе солнце - цветной бумаги.
Мы с тобой в этом городе, помнишь? Были.
Город мой, только мой. В городе - флаги.

Мне на ваши плевать, мон шер, кривотолки.
Коли криво лицо - неча зеркало портить.
Я одна. Может быть, я и пялюсь волком.
Ну по крайней мере - уже гордо.

Я люблю своё небо, мосты, шпили.
Я люблю свою осень, прикинь? Честно.
В моём городе многие как-то были.
Но трамваи ушли. Мне не интересно.

Я ругаюсь порой, веришь? Грубо.
Я сегодня опять по панелькам крыши.
Эта осень меня как-то бьёт. Любо.
Эта осень - моя. Не твоя. Слышишь.

[Князь Владимир]

Как студент, изучающий литературоведение и язык поэзии, сказать могу одно:
Посвяти этот стих Heinkel Wolfe...

[маленький самурай]

Как школьник, только что вернувшийся с олимпиады по литературе для одиннацатых классов, спросить могу одно: почему?

[Black student]

Пришла зима, завяли в парке розы
И реки, полные любви
Покрылись коркой льда
Трескучие морозы
Снаружи и внутри...

[маленький самурай]

В сочетании с твоей подписью это смотрится просто обворожительно. *хихикает* Извини. А это ты к чему?

[Black student]

Зима настала... Я замёрз...

[маленький самурай]

Я тоже мёрзну, ну что ж тут поделаешь? Зима... *вздохнула* Зато у меня зимой Новый Год. И день рождения тоже зимой. И кстати, тоже у меня. Так что возрадуйся!

[Йеннифэр]

Переношу ваше стихотворение из закрытой темы "К переписке Блока и Белого".

Переписка найдена. Читаю.
Щёки белым - недостаток кислорода.
И глаза тревожно подмечают:
"Лишь тебя люблю. С тобой. Мой милый. Скоро"

Встреча. Губы сразу обметало.
Страшно, глупо, руки будто бы чужие.
И обратно: "Воздуха здесь мало".
"Люди?" "Не они. Всё то, что между ними".

Дача, лето, споры - развлеченье.
Мало слов, зачем они? И так всё ясно.
Революции и красные знаменья,
"Мне так больно, Боря. Вот она - усталость".

"Я люблю тебя так сиротливо, нежно.
Ты прости меня. Я сильно изменился".
"Знаешь, это было просто неизбежно.
Ты бы, Саша, хоть в себе определился..."

А у Блока в Петербурге холод,
И зима, и ночь, и символистов братство.
А у Белого любовь к Любови
И надежды. Бедный Боря. "Он прекрасен..."

Целых семь - да сотен! - расстоянье.
Письма - буквицами, больно, страстно, жутко:
"Я хотел лишь правды, не молчанья..."
И в ответ: "Не анархист я ни минуты!"

Ссоры, разногласия, разлуки,
Расставания, дуэли, оскорбленья...
Объясненье. Киев. Вечер муки.
С глазу на глаз - ненавижу. Отчужденье.

Через время - мир, но хуже ссоры.
И Пьеро не плачет больше. Равнодушен.
Чует носом - жить ему недолго.
Ну а впрочем, умреть же лучше.

"Совесть мучит! Надо исправляться".
"Саша, ты прости мне, ты велик, ты - гений..."
Поздно жить. Ещё поздней влюбляться.
Сборник пухленький - поэм, стихотворений.

Переписка прочтена. Рыдаю.
Скулы алым - я реву. Не беспокоить.
И стихи - взахлёб, в лицо горстями.
"Теоретик? Мистик? Вы не знали Борю!"
"Он глубокий, Саша. Вы его не знали".

[Gtnz]

Да, есть в осени первоначальной особая пора! Для каждого осень своя. Надо верить в то, чем занимаешься и все получится!

[Lily Shelest]

неча

Ну... это слово меня поразило...

Честно говоря, такое ощущение, что здесь старались исключительно соблюсти рифму, не особо заботясь о смысле. Больше похоже на текст песни...

[Варт]

Мне понравилось твоё стихотворение, Хелен) Интересно, как бы ты прочла его вслух=)