Осени (...) / Икар / №4 / Бомж / N.N. / L.T.A
-
avana
- Заслуженный Волшебник
- Сообщения: 389
- Зарегистрирован: 03 авг 2004 23:07
- Откуда: Санкт-Петербург
- Контактная информация:
>>>Вот сидел я как-то недавно за чашкой зелёного чая с жасмином и думал. Вспоминал. Наш самый-самый первый форум. Мне тогда было 13. Как же это было давно. Помню, как все
Форуму еще нет трех лет. Будет годовщина этой зимой. Я может даже приеду в Москву...
Настольгия форева..
Я тоже теперь часто вспоминаю начало форума. Теперь уже даже сложно понять, кто когда пришел и с какой волной. Эх..
)
Форуму еще нет трех лет. Будет годовщина этой зимой. Я может даже приеду в Москву...
Настольгия форева..
Я тоже теперь часто вспоминаю начало форума. Теперь уже даже сложно понять, кто когда пришел и с какой волной. Эх..
)
В чём неисправим на твой взгляд? Я, вообще-то неисправим во многом...Anagel писал(а):Dofin ты неисправим...
С точным определением времени у меня проблемы. Два года, три, какая разница... Такое бывает у старых существ...
И не бейте меня за немецкий. И пусть там переставлены слова местами. ИМХО мне так паче нравится!
Призрак из своего прошлого...
Да, вот, кстати! Кто-то тут позарился на мои рассказы... Ну, нельзя сказать что у меня много народных (т.е. на публику), но есть кое-что. И помнится, на форуме я публиковал только "Scridatoz zon kutta mar" (Сокол и Белая Тигрица) и помнится, Ангелов с кровью на губах... И всё. Вот, теперь будет ещё и Икар...
Возможно посвещается другу. Параноидальному маньяку.
Икар.
Он лежал на плоской крыше своего дома и смотрел в чёрную высь. Он вглядывался в желтые точки звёзд, которые без движенья висели в небе, озаряя незримым светом город. Весь мир замер, над миром нависла ночь.
Он думал, размышлял. Намедни ему исполнилось семнадцать, он стал совершеннолетним, почти взрослым и теперь имел право безнаказанно думать. И Он питался этой новой возможностью, пытался получить от неё то, о чём всегда мечтал: познать мир. Что такое мир? Мир – город. Эти слова служили здесь синонимами. Вечная тьма, которая чуть рассеивается с наступлением дня. Случается это каждые 18 часов, смена дня и ночи. Днём становится теплее. Солнце зажигается над головой и тускло освещает город. Незримой остаётся лишь тьма, окружающая мир. Что она есть? – такой вопрос он часто задавал самому себе. И, наконец, сейчас он получил право на размышление, получил возможность найти ответ. Возможно, Он был допытлив и неугомонен, чем не блистали его сверстники.
А может, Он был просто романтиком? А может, философом. Да, во многом Он даже был просвещеннее их, тех, кого принято считать стариками.
И продолжая лежать на спине, Он вскинул голову и снова вглядывался и картину, которую наблюдал каждую ночь. Звёзды… Они были так далеко, где-то в вышине, недосягаемы человеку. А кто-то говорил что звёзды – другие миры, в которых тоже живут люди. И наш мир кажется им оттуда желтой точкой, тускло мерцающей на ночном небе. Только странно, почему они все одинаковые, одного размера? Ведь, казалось, каждая находится на разном расстоянии друг от друга? Тоже загадка… И сколько ещё загадок нам преподаст небо?
Он поднялся на локтях и, размяв кости, затекшие после многочасового лежание на спине, Он спустился вниз. Дома, конечно, все давно спали и Он, стараясь не шуметь, отправился в очередную воскресную прогулку по городу, коему имя было – Мир. Мимо Него плыли образы невысоких зданий, не более трёх-четырёх этажей в высоту. И все, как одно ваяны из сиреневого, грязно-желтого, тёмно-красного и иссиня-чёрного обсидиана. Мир казался вымершим и пустым. Лишь Он шел по брусчатке мостовой, изредка нервно поглядывая на небо, которое давало Ему неразрешимую загадку, смеялось над Ним. Потуже затянув пояс плаща, Он продолжал свой путь. И вот, высокие дома снова сменились низкими, Он снова попал на окраину города. Имело ли смысл идти дальше? Может быть, а может быть и нет, но Он пошел. И, наконец, Его встретила чёрная стена мрака. Странно, она казалась нематериальной, поглощающей свет. Она опоясывала мир по периметру, являлась гранью его края. Теперь Он шел вдоль стены, шел домой, чтобы заснут в мягкой посели.
Но не заснул. Загадка звёзд терзала его. И, так и не сомкнув глаз, он встретил рассвет. Снова на крыше. Солнце сначала светило неярко, а потом разгорелось и стало нервно полыхать точно посредине неба. Света оно давало мало, но не больше чем- то количества, к которому привыкли жители мира… А Он, встретив новый день, пошел по своим делам…
За делами Он спал, не выспался ночью. Совсем. Ведь ночью Он не сомкнул глаз. Его снова терзала мысль о загадке. Она превратилась для Него из нарицательного в существительное. Что есть небо? Что есть… стена. Теперь и стена не давала ему покоя… Получив выговор от мастера, Он вернулся в ужасном настроении домой. И захотел лечь спать, чтобы не повторилась нелепая оплошность этого дня. Он лёг в постель… И снова не сомкнул глаз. Он не полез на крышу, а пошел вокруг города. Всю ночь… Он исследовал стену, пытаясь найти в ней брешь… Не нашёл. Стена и небо стали вдруг для Него единым целым и Он уже не думал о них по отдельности. Слово стена стало общим для этих двух вещей.
Он снова пересёк город. Дома тоже имели стены. Другие, не сплошные. Дома, мостовая, тусклые фонари. Это был Мир. И теперь он на минуту отвлёкся от размышлений на почве Стены. И задумался над словом «Мир». И оно было антитезой к слову «Стена». Это были две абсолютно разные вещи, совсем несовместимые, борющиеся меж собой. И теперь они вместе стали загадкой для Него. Стена. Мир… Третья ночь без сна.
Четвёртая ночь… Всё тот- же маршрут. Он не сходил с ума, Он ходил. Днём Его уже не было на делах. И единственным трудом остался ум. Но он не мог постичь Его Мир. Наверное, мир был слишком велик… Или мал, а стена была велика…
Пятая ночь… Шестая… Седьмая…
У Него не оставалось сил есть. Он был измождён. Физически и начал умирать духовно. И, наконец, он заснул. Не в кровати. На крыше. На своей родной… И Он впервые увидел сон…
Всё было сначала слишком бело и светло. Закрытые глаза резал свет. И Он понял, что видит сон не в первый раз. И вот, перед Ним появилась фигура. Сначала Он не мог разобрать её очертаний. Она была слишком светла… Наконец, глаза привыкли и Он разглядел руки человека, стоящего перед ним. В одной из них был нож, в другой лист пергамента. Незнакомец протянул пергамент Ему. Тот взял. На листе были схемы. Он сначала их не понимал, а потом разглядел и понял.
Он спал три дня и три ночи. Он строил в уме этот странный аппарат, который был начертан на пергаменте.
А когда он проснулся, Он взял листы и пруты железа и сделал то, что давно создал в своём сознании. На это ушло три долгих дня и три долгих ночи. Но Он был фанатиком своего дела. И сделал то, что сказал сделать ему Бог. Он сделал четыре крыла.
И на рассвете четвёртого дня, он не попрощавшись ни с кем, поднялся на крышу и надел крылья на плечи. Они были тяжелыми и тянули Его вниз. Но он терпел. Первый шаг. Шаг вниз, в неизвестность. Шаг, приближающий его на два к разгадке двух загадок. На шаг к каждой. И на три к той, которую Он и не думал считать загадкой. К солнцу. Он взмахнул крылами и ринулся ввысь. Он летел над домами гордый, как орёл, к солнцу. Он ощущал себя в стократ лучше тех. Кто остался внизу. И Он чуть не пожалел что взмыл на небо днём. Солнце горячо жарило Его. Но Он терпел. Стальные крылья монотонно лязгали за лопатками. И тут, Он нашел. Он понял то, что так давно хотел понять. Звёзд и неба не было. Это была стена. Всё та же чёрная, светопоглащающая стена… С лампами накаливания. Это и были Его звёзды. Его звёзды. Слёзы потекли сначала по ресницам, потом по щекам… Его обманули. Звёзды, которые Он так любил и лелеял в Своём сердце, оказались подделкой. Они оказались не важнее тех ламп, что горели по ночам в городе. Это не были ни миры, ни что. Лампы накаливания с вольфрамовыми нитями внутри. Он плакал и уже не махал крыльями, падая вниз… Но, внезапно диск солнца привлёк его внимание. И Он снова рванулся к небесам. К стене, в которой наконец, нашел брешь. Это было солнце. Его не страшил жар светила, он не чувствовал его. Он подлетел к солнцу и влетел внутрь его. Оно было небольшое в диаметре. В два Его роста. Он не понял, сколько он летел ввысь по коридору тусклого света, ломая стальные желты перья крыльев. Но, наконец, он достиг цели…
Когда он вылетел наружу, неведомая сила крыльев, данных Богом ослабла. Он больно ударился о камни. Но Ему было всё равно. Он увидел настоящее Солнце. Он пролежал под его согревающими целительными лучами весь день, а ночью увидел истинные звёзды. Они ярко блестели в небе и перемещались по нему. И Луна, самая яркая. И теперь самая любимая. Эти три светила снова поставили перед ним загадку. Но теперь добрую, а не насмешливую. И Он уже не желал её разгадывать. Он лишь наслаждался истинным миром, миром поверхности… Наконец, Он ожил…
15.03.04
Вот такая история...
Возможно посвещается другу. Параноидальному маньяку.
Икар.
Он лежал на плоской крыше своего дома и смотрел в чёрную высь. Он вглядывался в желтые точки звёзд, которые без движенья висели в небе, озаряя незримым светом город. Весь мир замер, над миром нависла ночь.
Он думал, размышлял. Намедни ему исполнилось семнадцать, он стал совершеннолетним, почти взрослым и теперь имел право безнаказанно думать. И Он питался этой новой возможностью, пытался получить от неё то, о чём всегда мечтал: познать мир. Что такое мир? Мир – город. Эти слова служили здесь синонимами. Вечная тьма, которая чуть рассеивается с наступлением дня. Случается это каждые 18 часов, смена дня и ночи. Днём становится теплее. Солнце зажигается над головой и тускло освещает город. Незримой остаётся лишь тьма, окружающая мир. Что она есть? – такой вопрос он часто задавал самому себе. И, наконец, сейчас он получил право на размышление, получил возможность найти ответ. Возможно, Он был допытлив и неугомонен, чем не блистали его сверстники.
А может, Он был просто романтиком? А может, философом. Да, во многом Он даже был просвещеннее их, тех, кого принято считать стариками.
И продолжая лежать на спине, Он вскинул голову и снова вглядывался и картину, которую наблюдал каждую ночь. Звёзды… Они были так далеко, где-то в вышине, недосягаемы человеку. А кто-то говорил что звёзды – другие миры, в которых тоже живут люди. И наш мир кажется им оттуда желтой точкой, тускло мерцающей на ночном небе. Только странно, почему они все одинаковые, одного размера? Ведь, казалось, каждая находится на разном расстоянии друг от друга? Тоже загадка… И сколько ещё загадок нам преподаст небо?
Он поднялся на локтях и, размяв кости, затекшие после многочасового лежание на спине, Он спустился вниз. Дома, конечно, все давно спали и Он, стараясь не шуметь, отправился в очередную воскресную прогулку по городу, коему имя было – Мир. Мимо Него плыли образы невысоких зданий, не более трёх-четырёх этажей в высоту. И все, как одно ваяны из сиреневого, грязно-желтого, тёмно-красного и иссиня-чёрного обсидиана. Мир казался вымершим и пустым. Лишь Он шел по брусчатке мостовой, изредка нервно поглядывая на небо, которое давало Ему неразрешимую загадку, смеялось над Ним. Потуже затянув пояс плаща, Он продолжал свой путь. И вот, высокие дома снова сменились низкими, Он снова попал на окраину города. Имело ли смысл идти дальше? Может быть, а может быть и нет, но Он пошел. И, наконец, Его встретила чёрная стена мрака. Странно, она казалась нематериальной, поглощающей свет. Она опоясывала мир по периметру, являлась гранью его края. Теперь Он шел вдоль стены, шел домой, чтобы заснут в мягкой посели.
Но не заснул. Загадка звёзд терзала его. И, так и не сомкнув глаз, он встретил рассвет. Снова на крыше. Солнце сначала светило неярко, а потом разгорелось и стало нервно полыхать точно посредине неба. Света оно давало мало, но не больше чем- то количества, к которому привыкли жители мира… А Он, встретив новый день, пошел по своим делам…
За делами Он спал, не выспался ночью. Совсем. Ведь ночью Он не сомкнул глаз. Его снова терзала мысль о загадке. Она превратилась для Него из нарицательного в существительное. Что есть небо? Что есть… стена. Теперь и стена не давала ему покоя… Получив выговор от мастера, Он вернулся в ужасном настроении домой. И захотел лечь спать, чтобы не повторилась нелепая оплошность этого дня. Он лёг в постель… И снова не сомкнул глаз. Он не полез на крышу, а пошел вокруг города. Всю ночь… Он исследовал стену, пытаясь найти в ней брешь… Не нашёл. Стена и небо стали вдруг для Него единым целым и Он уже не думал о них по отдельности. Слово стена стало общим для этих двух вещей.
Он снова пересёк город. Дома тоже имели стены. Другие, не сплошные. Дома, мостовая, тусклые фонари. Это был Мир. И теперь он на минуту отвлёкся от размышлений на почве Стены. И задумался над словом «Мир». И оно было антитезой к слову «Стена». Это были две абсолютно разные вещи, совсем несовместимые, борющиеся меж собой. И теперь они вместе стали загадкой для Него. Стена. Мир… Третья ночь без сна.
Четвёртая ночь… Всё тот- же маршрут. Он не сходил с ума, Он ходил. Днём Его уже не было на делах. И единственным трудом остался ум. Но он не мог постичь Его Мир. Наверное, мир был слишком велик… Или мал, а стена была велика…
Пятая ночь… Шестая… Седьмая…
У Него не оставалось сил есть. Он был измождён. Физически и начал умирать духовно. И, наконец, он заснул. Не в кровати. На крыше. На своей родной… И Он впервые увидел сон…
Всё было сначала слишком бело и светло. Закрытые глаза резал свет. И Он понял, что видит сон не в первый раз. И вот, перед Ним появилась фигура. Сначала Он не мог разобрать её очертаний. Она была слишком светла… Наконец, глаза привыкли и Он разглядел руки человека, стоящего перед ним. В одной из них был нож, в другой лист пергамента. Незнакомец протянул пергамент Ему. Тот взял. На листе были схемы. Он сначала их не понимал, а потом разглядел и понял.
Он спал три дня и три ночи. Он строил в уме этот странный аппарат, который был начертан на пергаменте.
А когда он проснулся, Он взял листы и пруты железа и сделал то, что давно создал в своём сознании. На это ушло три долгих дня и три долгих ночи. Но Он был фанатиком своего дела. И сделал то, что сказал сделать ему Бог. Он сделал четыре крыла.
И на рассвете четвёртого дня, он не попрощавшись ни с кем, поднялся на крышу и надел крылья на плечи. Они были тяжелыми и тянули Его вниз. Но он терпел. Первый шаг. Шаг вниз, в неизвестность. Шаг, приближающий его на два к разгадке двух загадок. На шаг к каждой. И на три к той, которую Он и не думал считать загадкой. К солнцу. Он взмахнул крылами и ринулся ввысь. Он летел над домами гордый, как орёл, к солнцу. Он ощущал себя в стократ лучше тех. Кто остался внизу. И Он чуть не пожалел что взмыл на небо днём. Солнце горячо жарило Его. Но Он терпел. Стальные крылья монотонно лязгали за лопатками. И тут, Он нашел. Он понял то, что так давно хотел понять. Звёзд и неба не было. Это была стена. Всё та же чёрная, светопоглащающая стена… С лампами накаливания. Это и были Его звёзды. Его звёзды. Слёзы потекли сначала по ресницам, потом по щекам… Его обманули. Звёзды, которые Он так любил и лелеял в Своём сердце, оказались подделкой. Они оказались не важнее тех ламп, что горели по ночам в городе. Это не были ни миры, ни что. Лампы накаливания с вольфрамовыми нитями внутри. Он плакал и уже не махал крыльями, падая вниз… Но, внезапно диск солнца привлёк его внимание. И Он снова рванулся к небесам. К стене, в которой наконец, нашел брешь. Это было солнце. Его не страшил жар светила, он не чувствовал его. Он подлетел к солнцу и влетел внутрь его. Оно было небольшое в диаметре. В два Его роста. Он не понял, сколько он летел ввысь по коридору тусклого света, ломая стальные желты перья крыльев. Но, наконец, он достиг цели…
Когда он вылетел наружу, неведомая сила крыльев, данных Богом ослабла. Он больно ударился о камни. Но Ему было всё равно. Он увидел настоящее Солнце. Он пролежал под его согревающими целительными лучами весь день, а ночью увидел истинные звёзды. Они ярко блестели в небе и перемещались по нему. И Луна, самая яркая. И теперь самая любимая. Эти три светила снова поставили перед ним загадку. Но теперь добрую, а не насмешливую. И Он уже не желал её разгадывать. Он лишь наслаждался истинным миром, миром поверхности… Наконец, Он ожил…
15.03.04
Вот такая история...
Призрак из своего прошлого...
-
Black student
- Ученик
- Сообщения: 195
- Зарегистрирован: 18 авг 2004 19:12
- Откуда: Нижний!
-
Sarabi
- Ученик
- Сообщения: 190
- Зарегистрирован: 26 сен 2004 11:52
- Откуда: Минск
- Контактная информация:
Ну, в принципе и неплохо...Честно говоря, меня убила фраза "Её растрёпанные пальцы". Больше всего понравилось "Не видит". Единственное, что меня удивляет - у тебя везде фигурирует Бог. Не переусердствуй с этим. "Сложно быть богом" меня понравилось, ритм, конечно, страдает дико. И, кстати, ты сам себе иногда противоречишь. Ну, а в общем, есть что изменить, но вроде бы и нормально. Творческих успехов!
2Black student:
2Black student:
С точки зрения обезьяны, человек - это то, что может с ней сделать труд.
Убийство
1. Я плавлю вековые камни.
Недвижимо сижу в суровом мраке ночи…
Сереет мелкий пепел под моими сапогами.
Надежды новой жизни горечь не пророчит.
Он умер утром. Солнце восходило.
Так не успев, в блажении проснуться.
Расправить сомкнутые крылья,
Глазами света к людям повернуться.
Так было надо. Мы друг-друга уверяли,
Он был не слишком стар, напротив…
Поэты, музыканты его красу в искусстве воспевали,
Содеянного мною не воротишь!
Почём они любили только деньги?
В чужие души безсочувсчтвенно плевали?
Зачем в агонии сражались, словно звери?
И лишь себя самих любили! Понимали.
Никто не свят. Безгрешных не бывает.
Но те, кто в Мире этом жил,
Себя самих так слепО уничтожали…
Исправить дело нам не было сил…
Да, мы его убили! Быстро и нещадно…
Что спорить, согрешили не каЯсь!
И может, получилось малость и нескладно,
Зато смели людскую грязь…
И сколько раз ещё, мой Добрый друг,
Придётся нам планету сокрушать?
Боюсь, Иисус, что это мёртвый круг…
Ошибку допустили мы, их создав.
Им истины не внять…
В общем, есть ещё продолжение. Т.е. вотрая часть.Она представлена как диалог Иисуса с Дьяволом. Не хочу выкладывать в связи с тем, что кому-то тема может показаться слишком религиозно направленной (чит. богохульной) Хотя, конечно, без второй части целостность произведения теряется. /
Недвижимо сижу в суровом мраке ночи…
Сереет мелкий пепел под моими сапогами.
Надежды новой жизни горечь не пророчит.
Он умер утром. Солнце восходило.
Так не успев, в блажении проснуться.
Расправить сомкнутые крылья,
Глазами света к людям повернуться.
Так было надо. Мы друг-друга уверяли,
Он был не слишком стар, напротив…
Поэты, музыканты его красу в искусстве воспевали,
Содеянного мною не воротишь!
Почём они любили только деньги?
В чужие души безсочувсчтвенно плевали?
Зачем в агонии сражались, словно звери?
И лишь себя самих любили! Понимали.
Никто не свят. Безгрешных не бывает.
Но те, кто в Мире этом жил,
Себя самих так слепО уничтожали…
Исправить дело нам не было сил…
Да, мы его убили! Быстро и нещадно…
Что спорить, согрешили не каЯсь!
И может, получилось малость и нескладно,
Зато смели людскую грязь…
И сколько раз ещё, мой Добрый друг,
Придётся нам планету сокрушать?
Боюсь, Иисус, что это мёртвый круг…
Ошибку допустили мы, их создав.
Им истины не внять…
В общем, есть ещё продолжение. Т.е. вотрая часть.Она представлена как диалог Иисуса с Дьяволом. Не хочу выкладывать в связи с тем, что кому-то тема может показаться слишком религиозно направленной (чит. богохульной) Хотя, конечно, без второй части целостность произведения теряется. /
Призрак из своего прошлого...
-
Black student
- Ученик
- Сообщения: 195
- Зарегистрирован: 18 авг 2004 19:12
- Откуда: Нижний!
Когда к зениту Солнце восходило
Согрев лучами света мёртвый круг
Оно все наши деньги полюбило
Рублей-друзей сожгло и копеёк-подруг.
Он умирал. Бессмертных не бывает
Он завещал нам тёмные очки
Брат Пётр четыре пары примеряет
Но выбрать у него уже не было сил.
И сколько раз ещё весёлой той сове
Под руку с ёжиком, колючим, но несильно
Придётся говорить о смысле в языке
И щелбаны туда-сюда давать обильно?
Согрев лучами света мёртвый круг
Оно все наши деньги полюбило
Рублей-друзей сожгло и копеёк-подруг.
Он умирал. Бессмертных не бывает
Он завещал нам тёмные очки
Брат Пётр четыре пары примеряет
Но выбрать у него уже не было сил.
И сколько раз ещё весёлой той сове
Под руку с ёжиком, колючим, но несильно
Придётся говорить о смысле в языке
И щелбаны туда-сюда давать обильно?
По улицам ходит клей и нюхает людей!
Интегралы берут людей по частям!
Интегралы берут людей по частям!
Половина написана в ветеринарке...
Человек. Красный день календаря.
Свеча- прекрасное изящное созданье,
Белёсый столбик плавленого воска.
И замерли две свЕчи в ожиданье,
Как дочь их юная зажжется.
Внезапно разгорается фитиль,
И в грустной клетке – новый свет,
А в комнате – полночный штиль,
Жаль, будет так не много лет.
Бывает, воздух встрепенув,
Злой ветер потревожит её пламя,
Но тем огонь сильней раздув,
Усилит веру, сам того не зная.
А если воздуха не хватит,
Свеча заплачет, зачадит,
И жизнь продолжит, одурачит,
Не смея больше полюбить.
За юностью прордеет зрелость,
И старость, близко подступив,
Ощутит пламенную спелость,
Свечную быль почти прожив.
Внезапно вспыхнув, ты потухнешь,
С подсвечником ты встретишься своим,
Расплавишься по меди и распухнешь,
Умрёшь на век для слёз живым.
% А может, из оставшегося воска, Мастер снова сделает свечу… И ты снова зажжешься, чтобы снова потухнуть и растечься по желтому металлу. И так будет раз за разом. И раз за разом фитиль будет новый, человек.
6-7 ноября 2004г. Красный день календаря…
Человек. Красный день календаря.
Свеча- прекрасное изящное созданье,
Белёсый столбик плавленого воска.
И замерли две свЕчи в ожиданье,
Как дочь их юная зажжется.
Внезапно разгорается фитиль,
И в грустной клетке – новый свет,
А в комнате – полночный штиль,
Жаль, будет так не много лет.
Бывает, воздух встрепенув,
Злой ветер потревожит её пламя,
Но тем огонь сильней раздув,
Усилит веру, сам того не зная.
А если воздуха не хватит,
Свеча заплачет, зачадит,
И жизнь продолжит, одурачит,
Не смея больше полюбить.
За юностью прордеет зрелость,
И старость, близко подступив,
Ощутит пламенную спелость,
Свечную быль почти прожив.
Внезапно вспыхнув, ты потухнешь,
С подсвечником ты встретишься своим,
Расплавишься по меди и распухнешь,
Умрёшь на век для слёз живым.
% А может, из оставшегося воска, Мастер снова сделает свечу… И ты снова зажжешься, чтобы снова потухнуть и растечься по желтому металлу. И так будет раз за разом. И раз за разом фитиль будет новый, человек.
6-7 ноября 2004г. Красный день календаря…
Призрак из своего прошлого...
Как быть счастливым? Как жить? Кто не задавался этим вопросом. Так уж случилось, такой я. И многие за мою недолгую человеческую жизнь задавали мне такой вопрос «В чём смысл жизни?», «Зачем?». Они плакали, кричали, смеялись. Они получали от меня пощёчины… И что. Ни одному я не дал ответа. И не потому что я его не знал. Я просто молчал. И не потому, что в моём сердце не было жалости, не потому, что все они были мне безразличны. И не потому, что не хватит слов чтобы описать даже толику того что есть жизнь. Истина проста: Она для всех разна. И смысл разен. Единой формулы нет и не будет как и формулы любви.
Как живу я? Можно попробовать разобраться. Черт возьми, зачем я это всё пишу. Никогда не любил ЖЖ дневники и подобное. Всегда думал, что выставлять свою жизнь напоказ, пусть даже и не очень личную, попросту неэстетично и неправильно. Может поэтому я многим и советовал писать «в стол»? Может оно и так. И вот, в противоречие самому себе я начал писать просто свои мысли. И не потому что не хватает слов на стихи. Их порою слишком много. А проза? Зачем всё завязывать на каком-то неоригинальном (даже пусть просто о- ) сюжете? И вот, выходит, я пишу ЖЖ. Пусть это будет неинтересно читать. Всё равно я посвящаю ниженаписанное всем тем кого люблю. Открыто их вас тут трое. Могу перечислить. А зачем? Вы и так знаете… Итак, начнём нашу проповедь…
Зачем живут люди? На это нельзя ответить не зная цели, а мы её не знаем. Выходим на методы. Выберем из людей не пустых, а одарённых. И начнём со стихов. Не тех, что пишутся на публику, а настоящих, для себя, лиричных, что редко сюда попадают. Ведь стихи – метод познания самого себя. Ты пишешь, потом перечитываешь и понимаешь, хоть отчасти кто ты есть. Это моё ИМХО. И очень многим эти самые стихи помогают выйти из клеток, вытянуть самих себя. И разве это плохо. Мне так жаль тех, кто страдает духовно и душевно… Одновременно жаль, но и светлая зависть имеет здесь место. Почему я не могу чувствовать как все? Ещё один вопрос с неоднозначным ответом. Но что до меня. Эти чувства: любовь, ненависть, ревность, страсть. Всё, из чего я уже вышел. Ужасно? Да! Ужасно. Я уже ничего этого давно не чувствую. Все эмоции свои, нечеловеческие. Ужасно? Да!
Вторым методом выйти из хаоса самого себя для людей являются цели и посвящения. Жаль если цель имеет материальный характер. Хотя, и то не совсем плохо. А лучше когда – цель другой человек. Будь то девушка, мать, для девушки парень. А может и брат или сестра, сын или дочь, к примеру. Вот это по-настоящему прекрасно. И вот из метода мы вышли на цели. А методы кроме искусства? Какие? Их, пожалуй нет. Теперь понятна и его, высшего, главная цель. Как свет, вывести из тупика. А дружеская поддержка, но мой взгляд, то же искусство. Всё это, как и любовь, едино. В целях и методах.
Очень трудно судить по себе. Каждый заблуждался когда-нибудь в лабиринтах собственного сознания. А многие там и остались. А было всего то на всего обозначить цель, а если её нет (что редко), использовать методы и средства. Надежда. Главный метод. Она выходит и выводится как производная из всего. Хотя, и та бывает разной. И с ней приходит вера. В себя и своего бога. С маленькой буквы потому что своего. Хоть Бог и един, каждый находит в нём свою частичку. ИМХО. И, знаете, друзья, я не верю в Бога, как остальные. И пусть это веет Кальвинизмом, но я считаю что сила в нас самих. Как Божественная, так и Дьявольская. И не стоит стремиться к тому, чтобы светлое пересилило. Баланс – вот есть правда. И когда ты совершаешь доброе дело, на другом конце провода мира кто-то совершит зло. А что тогда добро и зло. Одно и тоже. Теория относительности. Кому-то и зло есть добро, а творя добро, обратной петлёй зацепляешь злом. И вывод – едино. Как свет и тьма. Что есть свет? Поток фотонов. А разве во тьме нет тех уникальных частиц? Есть… Значит и меж ними нет разницы.
И когда ты веришь в себя. Понимаешь, осознаёшь себя самого, ты выходишь со дна. Как у М.Горького. Пусть не во вселенском масштабе. И на Свете становится одним человеком – носителем истины больше. Но дело даже не в том, в балансе обретаешь гармонию. И пусть гармония хаотична. Оксюморон, не правда ли. А ведь и хаос может быть в балансе. С приложением компенсирующихся сил. Ты сохраняешь себя. В идеале. ИМХО. И ещё много раз ИМХО. Не хочу никого разуверить. Хочу вывести. И выведу кого-то. Хоть тем самым загоню в депрессию и зону загуза кого-то другого. Всегда надо заранее анализировать свои поступки чтобы не сталось хуже.
А ведь стоит найти цель. Если любишь – люби так чтобы понимать, что хочешь добра человеку настолько, чтобы оставить его с другой. Лишь бы ей. Или ему. Было счастливо. И в этой жизни тебе зачтётся. Поверь.
А если не способна любить, жди. Люби себя. Страдая, ты только проявляешь эгоизм. И к самому себе тоже. Разница полов? Буду писать как ОНО.
Неневидишь? А что это даст? Пусть он сделал тебе зло. Зачем желать зла ему же? Не надо быть скупым…
Ужасно. Зачем я опять это делаю. Сколько раз за такие вещи меня кидали со скалы. И в этот раз будет так-же. С этим мелким приступом доброты…
Unload.
To: Acer, Pr.Lupin, Anagel и всем, кто понял.
Так же: Йен, Авана, Левампирюга, Сараби и всем, кто не пришёл на ум в момент времени…
Из старого на тему. Из очень старого.
Infinity
День сгорел за линией заката,
Яркой вспышкой света и огня,
В море рухнул диск сияющего ската,
Луч последний бросил на меня.
Каждый день когда-то исчезает,
Растворяется в просоленной воде,
Ночью море солнце убивает,
Город растворяется во тьме,
Птицы, звери засыпают в норах,
Исчезают в несколько секунд,
Совы улетают в горы,
Где песчаных крыс в охоте бьют.
Каждый день живёт во славу ночи,
Каждый человек когда-нибудь уйдёт,
Сколько вечной жизни не пророчат,
Ничего от верной смети не спасёт.
Все страшатся страшной смерти,
Каждый хочет жизнь счастливую продлить,
Но у каждого родятся дети,
В чьих сердцах мы сможем вновь прожить.
Ведь однажды море озарится светом,
Желтый диск вновь возродится вдруг,
Снова день вернётся на планету,
Славя каждой жизни смертной,
Чёрно-белый, бесконечный круг…
19.12.03
13:40
Хранитель.
Меж высоких и низменных врат,
У истока бушующих рек,
Где весь мир пред Богом распят,
Начинает душа свой разбег.
И отнюдь не всевышний даёт,
Ей особенный жизненный путь,
Он лишь смотрит, в терпении ждет,
Чтоб жизнь в новое тел вдохнуть.
Кто войдёт в этот мир через дверь,
Озираясь в смятенье вокруг,
Кто ворвётся туда, словно зверь,
Позабыв на пороге испуг.
Кто-то влезет туда чрез окно,
В нетерпенье вдыхая глотки,
А иному вообще всё равно,
Он с рожденья наденет венки.
Но найдется и тот, кто поймёт,
Что всю жизнь он захочет страдать,
Его к сердцу Создатель прижмёт,
Нерешительный сына отдать,
Но пройдёт всего несколько лет,
И дитя превратится в бойца,
Богом данный навеки завет,
Не забудет ребёнок отца,
Он пройдёт сквозь горячий огонь,
Испытает все виденья зла,
Он почувствует адскую вонь,
Но не выбросит за борт весла.
И когда, умирая во сне,
Он посмотрит на небо опять,
Он поймёт что был не наравне,
Тем кто не соизволил искать,
И лишь он будет истинно прав,
Что останется счастлив лишь тот,
Кто жизнь прожил, другим помогав,
Тот в удобной постели умрёт,
Но душа не уйдёт вместе с ним,
Вознесётся она в небеса,
Там архангел воздаст ему нимб,
В звуках песен во славу отца,
И отец его крепко прижмёт,
Не пытаясь сдержать своих слёз,
И святой, наконец, всё поймёт,
Кем он был среди жизненных грёз.
Это – тени, дающие свет,
Это – стражи, хранящие нас,
Чтоб в ужасном сплетенье планет,
Наш духовный огонь не погас.
29.01.04
Как живу я? Можно попробовать разобраться. Черт возьми, зачем я это всё пишу. Никогда не любил ЖЖ дневники и подобное. Всегда думал, что выставлять свою жизнь напоказ, пусть даже и не очень личную, попросту неэстетично и неправильно. Может поэтому я многим и советовал писать «в стол»? Может оно и так. И вот, в противоречие самому себе я начал писать просто свои мысли. И не потому что не хватает слов на стихи. Их порою слишком много. А проза? Зачем всё завязывать на каком-то неоригинальном (даже пусть просто о- ) сюжете? И вот, выходит, я пишу ЖЖ. Пусть это будет неинтересно читать. Всё равно я посвящаю ниженаписанное всем тем кого люблю. Открыто их вас тут трое. Могу перечислить. А зачем? Вы и так знаете… Итак, начнём нашу проповедь…
Зачем живут люди? На это нельзя ответить не зная цели, а мы её не знаем. Выходим на методы. Выберем из людей не пустых, а одарённых. И начнём со стихов. Не тех, что пишутся на публику, а настоящих, для себя, лиричных, что редко сюда попадают. Ведь стихи – метод познания самого себя. Ты пишешь, потом перечитываешь и понимаешь, хоть отчасти кто ты есть. Это моё ИМХО. И очень многим эти самые стихи помогают выйти из клеток, вытянуть самих себя. И разве это плохо. Мне так жаль тех, кто страдает духовно и душевно… Одновременно жаль, но и светлая зависть имеет здесь место. Почему я не могу чувствовать как все? Ещё один вопрос с неоднозначным ответом. Но что до меня. Эти чувства: любовь, ненависть, ревность, страсть. Всё, из чего я уже вышел. Ужасно? Да! Ужасно. Я уже ничего этого давно не чувствую. Все эмоции свои, нечеловеческие. Ужасно? Да!
Вторым методом выйти из хаоса самого себя для людей являются цели и посвящения. Жаль если цель имеет материальный характер. Хотя, и то не совсем плохо. А лучше когда – цель другой человек. Будь то девушка, мать, для девушки парень. А может и брат или сестра, сын или дочь, к примеру. Вот это по-настоящему прекрасно. И вот из метода мы вышли на цели. А методы кроме искусства? Какие? Их, пожалуй нет. Теперь понятна и его, высшего, главная цель. Как свет, вывести из тупика. А дружеская поддержка, но мой взгляд, то же искусство. Всё это, как и любовь, едино. В целях и методах.
Очень трудно судить по себе. Каждый заблуждался когда-нибудь в лабиринтах собственного сознания. А многие там и остались. А было всего то на всего обозначить цель, а если её нет (что редко), использовать методы и средства. Надежда. Главный метод. Она выходит и выводится как производная из всего. Хотя, и та бывает разной. И с ней приходит вера. В себя и своего бога. С маленькой буквы потому что своего. Хоть Бог и един, каждый находит в нём свою частичку. ИМХО. И, знаете, друзья, я не верю в Бога, как остальные. И пусть это веет Кальвинизмом, но я считаю что сила в нас самих. Как Божественная, так и Дьявольская. И не стоит стремиться к тому, чтобы светлое пересилило. Баланс – вот есть правда. И когда ты совершаешь доброе дело, на другом конце провода мира кто-то совершит зло. А что тогда добро и зло. Одно и тоже. Теория относительности. Кому-то и зло есть добро, а творя добро, обратной петлёй зацепляешь злом. И вывод – едино. Как свет и тьма. Что есть свет? Поток фотонов. А разве во тьме нет тех уникальных частиц? Есть… Значит и меж ними нет разницы.
И когда ты веришь в себя. Понимаешь, осознаёшь себя самого, ты выходишь со дна. Как у М.Горького. Пусть не во вселенском масштабе. И на Свете становится одним человеком – носителем истины больше. Но дело даже не в том, в балансе обретаешь гармонию. И пусть гармония хаотична. Оксюморон, не правда ли. А ведь и хаос может быть в балансе. С приложением компенсирующихся сил. Ты сохраняешь себя. В идеале. ИМХО. И ещё много раз ИМХО. Не хочу никого разуверить. Хочу вывести. И выведу кого-то. Хоть тем самым загоню в депрессию и зону загуза кого-то другого. Всегда надо заранее анализировать свои поступки чтобы не сталось хуже.
А ведь стоит найти цель. Если любишь – люби так чтобы понимать, что хочешь добра человеку настолько, чтобы оставить его с другой. Лишь бы ей. Или ему. Было счастливо. И в этой жизни тебе зачтётся. Поверь.
А если не способна любить, жди. Люби себя. Страдая, ты только проявляешь эгоизм. И к самому себе тоже. Разница полов? Буду писать как ОНО.
Неневидишь? А что это даст? Пусть он сделал тебе зло. Зачем желать зла ему же? Не надо быть скупым…
Ужасно. Зачем я опять это делаю. Сколько раз за такие вещи меня кидали со скалы. И в этот раз будет так-же. С этим мелким приступом доброты…
Unload.
To: Acer, Pr.Lupin, Anagel и всем, кто понял.
Так же: Йен, Авана, Левампирюга, Сараби и всем, кто не пришёл на ум в момент времени…
Из старого на тему. Из очень старого.
Infinity
День сгорел за линией заката,
Яркой вспышкой света и огня,
В море рухнул диск сияющего ската,
Луч последний бросил на меня.
Каждый день когда-то исчезает,
Растворяется в просоленной воде,
Ночью море солнце убивает,
Город растворяется во тьме,
Птицы, звери засыпают в норах,
Исчезают в несколько секунд,
Совы улетают в горы,
Где песчаных крыс в охоте бьют.
Каждый день живёт во славу ночи,
Каждый человек когда-нибудь уйдёт,
Сколько вечной жизни не пророчат,
Ничего от верной смети не спасёт.
Все страшатся страшной смерти,
Каждый хочет жизнь счастливую продлить,
Но у каждого родятся дети,
В чьих сердцах мы сможем вновь прожить.
Ведь однажды море озарится светом,
Желтый диск вновь возродится вдруг,
Снова день вернётся на планету,
Славя каждой жизни смертной,
Чёрно-белый, бесконечный круг…
19.12.03
13:40
Хранитель.
Меж высоких и низменных врат,
У истока бушующих рек,
Где весь мир пред Богом распят,
Начинает душа свой разбег.
И отнюдь не всевышний даёт,
Ей особенный жизненный путь,
Он лишь смотрит, в терпении ждет,
Чтоб жизнь в новое тел вдохнуть.
Кто войдёт в этот мир через дверь,
Озираясь в смятенье вокруг,
Кто ворвётся туда, словно зверь,
Позабыв на пороге испуг.
Кто-то влезет туда чрез окно,
В нетерпенье вдыхая глотки,
А иному вообще всё равно,
Он с рожденья наденет венки.
Но найдется и тот, кто поймёт,
Что всю жизнь он захочет страдать,
Его к сердцу Создатель прижмёт,
Нерешительный сына отдать,
Но пройдёт всего несколько лет,
И дитя превратится в бойца,
Богом данный навеки завет,
Не забудет ребёнок отца,
Он пройдёт сквозь горячий огонь,
Испытает все виденья зла,
Он почувствует адскую вонь,
Но не выбросит за борт весла.
И когда, умирая во сне,
Он посмотрит на небо опять,
Он поймёт что был не наравне,
Тем кто не соизволил искать,
И лишь он будет истинно прав,
Что останется счастлив лишь тот,
Кто жизнь прожил, другим помогав,
Тот в удобной постели умрёт,
Но душа не уйдёт вместе с ним,
Вознесётся она в небеса,
Там архангел воздаст ему нимб,
В звуках песен во славу отца,
И отец его крепко прижмёт,
Не пытаясь сдержать своих слёз,
И святой, наконец, всё поймёт,
Кем он был среди жизненных грёз.
Это – тени, дающие свет,
Это – стражи, хранящие нас,
Чтоб в ужасном сплетенье планет,
Наш духовный огонь не погас.
29.01.04
Призрак из своего прошлого...
-
Lenvampiruga
- Новичок
- Сообщения: 34
- Зарегистрирован: 29 авг 2004 17:09
- Откуда: Москва, перово
А знаете, братья и сёстры. Апогей наступил! Я наконец понял в чём смысл всего. И я понял что значит давать свет. Раньше я всё делал неправильно. Я просто умер, но одна девушка зашила мне сердце золотыми нитками и теперь я иной от того что раньше.
Может, оно кого-то расстроит, но вряд ли вы ещё когда-нибудь почитаете мою готику. Её просто не стало во мне такой как она была. Я изменился вкорень за 3 дня слёта, с которого 30 мин. назад вернулся. Я понял что значит быть светлым и счастливым а не плакаться самому себе в жилетку... Ждите новый цикл...
С любовью ко всем, Андрей.
Может, оно кого-то расстроит, но вряд ли вы ещё когда-нибудь почитаете мою готику. Её просто не стало во мне такой как она была. Я изменился вкорень за 3 дня слёта, с которого 30 мин. назад вернулся. Я понял что значит быть светлым и счастливым а не плакаться самому себе в жилетку... Ждите новый цикл...
С любовью ко всем, Андрей.
Призрак из своего прошлого...
-
Acer
- Ученик
- Сообщения: 130
- Зарегистрирован: 25 сен 2004 12:47
- Пол: женский
- Откуда: Тринадцатая Колония
- Контактная информация:
Спасибо. Я прочитала твое наставление. Понимаю. Все понимаю. Но принять никак не могу. И ты, И Софья Васильевна - все это очень помогло мне понять. Но не принять. Именно поэтому мне сейчас так плохо и непонятно. А цель найти не так просто. Нужна Цель, а не маленькое ненужное стремление. Наверное, не стоило всего этого здесь говорить. Тем более, что ты теперь другой. Таким я тебя еще не видела. Поздравляю тебя и надеюсь, что когда-нибудь кто-нибудь сможет поздравить меня. Спасибо. Остальное при встрече.
